Вы стоите на высоком пороге.

Внутри темно как в могиле. Оттуда тянет пылью, засахарившимся медом и духами Вандербильд. Во мраке что-то загадочно мерцает и тихо шуршит.

Это недобро мерцает золото на книжных корешках. Это злорадно шуршат книжные страницы. Пока библиотекарь благополучно дрыхнет, положив под голову редкое издание Maleus Drooleficarum, и видит двадцатый сон про седьмое нукианское небо, книги без присмотра расползлись по всей библиотеке.

Они жаждут. Жаждут читательской крови, плоти, мозгов и печени.

Это странные книги. Их авторы пережили коллапс вселенной, некоторые даже многократно.От перенесенных потрясений они заговорили на тайном языке, невнятном непосвященным. Многие ощутили себя реинкарнировавшимися душами, причем чужими. Души пели и просились на волю.

Так родились книги.

Здесь они лежат, покрываются пылью и дремлют, помня, что